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Stoppelfelder

 

worin ich als Kind lief

Schmerzlust in den Füßen

gezogen vom Licht, vom Rauch,
im Rausch

der Herbstfeuer

Wärme

weit weg die Herren der Ernte

wir Kinder kleiner Leute

zählten und lasen auf

jeden übrig gebliebenen

Halm

wenn möglich

jede

restliche Frucht

im Acker

des

heruntergekommenen
armen

g o t t e s

Kinder

wir

im Augenblick

e i n s t

d a

D U

n a h

Weizenfeld, wogend, reif